Preciso mesmo é de um café. Café doce, amargo, com chantili, sem... Café. Preciso mesmo é de uma grande biblioteca onde eu possa passar muito tempo, deitada, sentada, de pé, revirando por horas e mais horas todos os livros. Quem sabe até dias? Meses? Um ano? Ou dois? Ah, como eu queria passar um tempo num lugar sossegado, sozinha numa rede, ouvindo uma musica calma... Apenas papel e caneta. Mais café, por favor. Estive reparando, quando escrevo, parece que rasgo o peito e empurro a dor, amor, ansiedade pra quem lê. Não, não peço permissão, não é preciso. Eu sou um livro ambulante, abra a capa e leia, o começo é chato, sem graça... Mas o fim vai valer a pena, sei que sim. E sabe bem de uma coisa? Me dê meu café, e adeus! Estou de partida, sem data para voltar. Me deseje sorte, vou precisar.